Ana I

·Ana no duerme, se acuesta y no hace nada. Escucha música, el silencio, el crujir de las almas. Se sienta en su cama esperando respuestas que ningún suspiro traerá, mientras piensa mil maneras de no llorar.
Cuando apaga la luz y trata de entender el transito oscuro de su mente, siente ese dolor en los brazos, la línea de puntos invisible que marca su caminar, cambia los sentidos a un lado, muerde la almohada y se derrite en llantos.
Tranquila Ana, la paz siempre nos alcanza, pero su cuerpo oprime el pecho sin dejarla respirar.
Se pregunta porque ella, que nunca pidió ser diferente, ella quiere sentir como cada uno, sufrir si no la corresponden pero amar sin palabras.
Saber que siente, si es que en verdad lo hace, todos hablan de lo que piensa, lo saben y repiten mejor que ella. Que siente, que no, que dice, que se guarda, que piensa, que sueña, porque llora, a que ríe, que odia, que ama, que no grita. Se lo guarda, todos le cuentan sus haber y sentir, ella trata y empieza hasta sentir que no hay ojos en la oscuridad que la miren, todo interesa menos su palabra.
Ana sangra, sin dolor agujerea, corta y arranca piel de su no existir, goza el roce del cuerpo contra la hoja que guarda su alma. Ya lo va a quemar, todo aquello, ya lo escupirá, todo fuera de su ser.
Se aísla de la fiesta, esa que llaman vida, no entiende que dicen a pesar de hablar el mismo idioma, no ve gracia en sus risas, no siente su decir.
Sale, descarga y mejora; entra, escucha, se aísla y se hunde.
Llegan las noches y Ana no duerme, la música suena, los libros pierden el sentido, se siente lejana de aquella que alguna vez fue. Todo eso que tenia dentro se desgasto en los segundos anuales, poco queda, ya no hay mas.
Apoya la cabeza en la almohada, con toda luz apagada, piensa, recuerda, imagina, no sueña.
Puntos oscuros aparecen y se corrompe en rasgarlos, hasta la ultima gota le dijo mama, ella se callo y bebió la sopa, dulce y salada, que a pesar de ser directa del corazón, era fría, como si ya tuviera largo tiempo sin vida. ·